lucecús

Máis Monumento ó Traballo que nunca.

deshilvanándome

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Era un cuento que empieza con las costuras de la vida clavándoseme

en el costado

¿Será la sisa?

Tenía el tiro tan bajo que no podía sentarme sin que se le vieran las intenciones:
ah, la realidad, un corsé errático hecho a la medida

de otro

Era un cuento con vocación de remiendo. Mientras me lo cosía

en los ojos

en las manos

en la lengua

la existencia dio un poco de sí y dejé de necesitarlo.

Era un cuento. Y mis circunstancias, por mucho que puedan volver a reventarme

en el pecho

(y aunque no me rocen

apenas

la entrepierna), son tan solo

un hilván.

ornitomancia

I
Soy una jaula de aves hacinadas.
De plumas chirriando correosas, asfixiadas, legañentas.
Fris, fras (demasiadas alas bosquejando oscuras filigranas).
Arranco.

II
Soy un depósito de alas residuales que rebosa.
Me resbalan por las manos y gotean como pequeños grumos embreados.
Por el retrovisor veo el reguero que voy dejando. Cuervos lastrados que se desploman sobre el asfalto.
Ploc (otro pájaro que cae).
Acelero.

III
Soy un nido que se mece en lo alto. No. Soy todas las ramas de un hayedo.
De mis ojos ascienden bandadas de irisaciones aladas – herrerillos comunes, mitos, reyezuelos - que matizan la luz del final del verano.
Sss sss sss (¿puedes oírme?).
Ondeo.